Da anni so di aver perso pezzi d’anima per strada.
Un po’ qui e un po’ là, lasciati in città, in oggetti, in persone… comunque persi.
Me ne sono accorta perché in un certo determinato momento della mia vita sono diventata sociopatica e ho iniziato a fregarmene altamente di quelli che erano i pianti e i lamenti delle persone che mi circondavano – e anche dei miei [io non mi lamento. Mai.]
Me ne sono accorta perché, quando si diventa adulti, quando si cresce, quando si sceglie di affrontare problemi grandi da soli, se ne esce cambiati. E il cambiamento è un po’ come una compravendita: ottieni qualcosa, ma perdi qualcos’altro. E quel qualcos’altro non è mai “un pochino”, soprattutto se la crescita è tanta.
Io ho pagato la mia sopravvivenza con pezzi d’anima.
Ma mi sto ritrovando.
Pian piano i vuoti si colmano e le vecchie passioni tornano a destare in me l’interesse di un tempo, quando non ero così tanto MeStessa e coltivavo ancora una speranza di diventare una bimbaminkia che non capisce nulla e perciò vive meglio.
Non è molto, ma è pur sempre qualcosa per chi, come me, aveva perso troppa anima.

(Sulla sociopatia, purtroppo, non posso farci nulla: il pezzo della compassione verso il mio prossimo non c’è mai stato ma solo recentemente ho smesso di nascondere che non provo pietà)